Dreams...4

[Bridgewalker]

Память...
Горький дым, пепел, танец черных снежинок...
На губах песок, сухой песок, потому что губы мертвы уже вечнось. Сознание еще теплиться, память и логика алмазно-четкие. Я вижу, но мои глаза давно покинула влага и глазные яблоки сморщились...
Я - труп?
Да, я труп. Я бреду по горящему Городу. Я жутко одинок, хоть нас тут много. Просто каждый стремиться выжить, вернее - не умирать. А это занимает все их время и усилия. Поэтому они меня не замечают. Просто не могут...
Глупо.
Вот я умер и что? Кажеться я тут единственное существо в своем уме. Я пытаюсь выбраться отсюда. Иногда тут появляються новенькие. Иногда мое тело тревожат смутные желания теплой крови и плоти, о я напоминаю себе, что я давно мертв и телу стоит вести себя хорошо...
Я брожу по Городу и ищу выход...
Я - мертвец...


Я брожу по Городу. Иногда я вижу искорки разума здесь, но это не люди. Это вещи.
Разные, рукотворные... Они еще помнят, что значит любить, служить, помогать...
За них обиднее всего - если люди когда-то отсюда уйдут, то о вещах они даже не подумают.
Утешает лишь то, что вещи не страдают от происходящего здесь и сейчас. Если их не заразят страданием люди...
Я помню день (день?!), когда решил умереть. Я просто пошел навстречу скелетам, которые брели за нами уже вечнось. Люди убегали, прятались. Сколько могли, но их все равно находили...
Они кидали скелетам других, связывали, ломали руки и ноги...
Я больше так не мог. Я слаб и я решил умереть...
Скелеты были жутко холодными. Они начали жрать меня. Рвали зубами еще живого. Я кричал. Сильно и истошно, но знал что это тоже кончиться... Потом один из них посмотрел мне в глаза своими пустыми глазницами... Не знаю,что он там увидел, но он меня убил быстро - просто задушил. И пришла Тьма и не было боли...
Потом я очнулся уже таким. Я заставляю двигаться свое тело, просто потому, что мне так удобнее.
Телом я могу ходить, открывать двери, работать вещами...
Просто без него тут можно раствориться и забыть себя навсегда. Я так не хочу. Я хочу выбраться из Города. Тут есть двери. И есть к ним ключи...
Кто создал Город?
Зачем?
Для чего мы здесь?
Нет ответов. Я ищу их. Кажеться один. Остальные трупы даже если и двигаються, то не думают и ничего не понимают. Того скелета я больше не встречал...
Смешно. Сейчас я свобрднее и неуязвимие, чем когда-либо...
У меня есть прорва времени и мне ничто не способно причинить вред. Мне ничего не нужно...
Я хожу по Городу, я говорю с вещами, я читаю, вижу, слушаю...
Я ищу выход из Города....

Я брожу по Городу уже наверное Вечность. Тут что-то меняеться, но я слеп и не вижу этих перемен.
Только чувствую...
Иногда мне хотелось зарыться в землю и скулить там. Я отгонял эти позывы - я и так мертв, чего мне бояться?
Я брожу здесь - в Библиотеке Города. Тут много пепла и песка. Книжные полки обуглены. Из книжных обложек вылетает труха - все что осталось от страниц. Но несколько книг все же сохранилось. Он написаны непонятным языком. Но когда я смотрю на ряды разбегающихся и меняющихся уродливых буковок, в моей голове возникают картинки. Если просматривать их хоть в какойто последовательности, то картинки развиваються и изменяються. Это страшные непонятные и уродливые вещи. Если бы я был живым, мне было бы больно. А так...
Я бы бросил давно эту библиотеку, но есть несколько резонов. Во-первых: я ищу ключ, во-вторых: я не хочу, чтоб сюда попал кто-то из "живых" из Города... Иногда некоторые картинки говорят мне, что выход есть только один - убивать живых и их кровью рисовать дверь. Я не верю им и гоню такие образы.
Это смешно - неужели по-иихнему я настолько глуп? Это не выход, это лишь способ потерять себя надежно и навсегда....
Не хочу и не буду. И не отдам это неправильное знание другим. Иногда книги от таких моих мыслей зляться, иногда даже рассыпаються... Однажды они изчезнут совсем.
По-своему это меня радует. Пока я здесь, сюда больше никто не заходит. А книг все меньше и меньше...

Книга радуються. Они наконец меня обманули. Они нашли выход. И их читают.
Кто-то настолько силен, что проложил сюда дорогу. Пусть и в своем собственном сне. Книги сами листают свои страницы и буквально лучаться самодовольством. И чинятся от процеса прочтения.
Но, я упрям и мертв. Раз за разом, символ за символом. И течет песок сквозь мои пальцы.
Неведомый маг меня обгоняет, но не надолго.
Странно - тут вновь появилось понятие времени...
Нетерпение толкает мои мертвые кости. Книги умирают, но я опаздываю. Я занимаюсь только ими.
Я не выхожу из билиотеки, но не успеваю....

И пришел Он.
Он настолько "правильный" Черный Маг. Лик его суров и прыщав. Мантия длинная, черная и изрядно поклевана молью. Худощавый мальчишка был бы мне смешон, если бы не его взгляд.
Дитя играло в "Великого и Ужасного". Играло перед собой и упивалось этой ролью.
Дурные мальчишки, войдя в такую роль, мучают кошек, собак и малышей помладше.
Кого собрался мучать ты?
Самое мерзкое - силенок у тебя хватит. Вон их сколько - Мертвый Город трещит и рушиться под твоими шагами.
Проклятые книги все же изменили меня. Рядом с тобой, страшный мальчик, я слепну и прозреваю.
Я не вижу зданий и людей, я вижу сложную и красивую сеточку из белесых ниточек, по которым носяться алые пульсирующие бусинки. Они сталкиваються, мерцают сильнее, гаснут и разпадаються на горсть бусин поменьше. А еще я вижу как эту сетку, словно веретено наматывает на себя наш гость.
Я скелет. Я лежу возле стеллажа с трухой и не двигаюсь. Я лишь еще одна кучка трухи на твоем пути к
Величию. Не видь меня, Волшебник.
И ты не видишь. Ты рисуешь.
Ты рисуешь странную многолучевую звезду. Ты рисуешь ее кровью, которая лъеться из твоих рук. Но это не твоя кровь. Это кровь "живых" этого Города. Несчастного Города. Ловушки для мух-душенок. Скольких ты загубил здесь, чтоб бусин было достаточно? Достаточно для чего?Что ты делаешь?